Des fleurs pour un dernier billet

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Roses, jasmins, iris, lilas, volubilis,

Cerisiers du japon et jeunes arbousiers,

Colorant le matin de leurs chants printaniers,

Adornent mon jardin de vivants ex libris.

Abeilles et frelons s'y disputent les lys,

Piétinent les pistils sans aucune pitié,

Alors que s'échappant des pages d'un herbier,

Un papillon de nuit dévore un myosotis.

Solitaire et pensif un arôme somnole

Sous le dais argenté d'un antique olivier,

Dont l'ombre de satin imite l'acropole.

Dans mon jardin aussi, le soleil a planté

Une pure fontaine, comme un encrier,

Où je plonge ma plume et bois l'éternité.

Francis Etienne Sicard

Les reines du jardin

Comme on voit sur la branche au mois de mai la rose

En sa belle jeunesse, en sa première fleur

Rendre le ciel jaloux de sa vive couleur,

Quand l'aube de ses pleurs au point du jour l'arrose.

La grâce de sa feuille, et l'amour se repose,

Embaumant les jardins et les arbres d'odeur :

Mais battue, ou de pluie, ou d'excessive ardeur,

Languissante, elle meurt feuille à feuille déclose.

Pierre de Ronsard (1524 - 1585)

Cytise d'or

La pauvre fleur disait au papillon céleste :
Ne fuis pas !...
Vois comme nos destins sont différents, je reste .
Tu t'en vas !

Pourtant nous nous aimons, nous vivons sans les hommes,
Et loin d'eux !
Et nous nous ressemblons et l'on dit que nous sommes
Fleurs tous les deux !

Mais hélas l'air t'emporte et la terre m'enchaïne.
Sort cruel !
Je voudrais embaumer ton vol de mon haleine.
Dans le ciel.

Victor Hugo (1802 - 1885)

Promenade champêtre

Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,

Picoté par les blés, fouler l'herbe menue,

Rêveur, j'en sentirai la fraicheur à mes pieds,

Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien,

Mais l'amour infini me montera dans l'âme,

Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,

Par la nature, heureux comme avec une femme.

Arthur Rimbaud (1854-1891)

Douceurs d'Avril

C'était en avril, un dimanche

Oui, un dimanche !

J'étais heureux...

Tu avais une robe blanche

Et deux gentils brins de pervenche,

Oui, de pervenche,

Dans les cheveux.

Nous étions assis sur la mousse,

Oui, sur la mousse,

Et sans parler,

Nous regardions l'herbe qui pousse,

La feuille verte et l'ombre douce,

Oui, l'ombre douce,

Et l'eau couler.

Un oiseau chantait sur la branche,

Oui, sur la branche,

Puis il s'est tu.

J'ai pris dans ma main, ta main blanche...

C'était en avril un dimanche,

Oui, un dimanche...

T'en souviens - tu ?

Edouard Pailleron (1834 - 1899)

Cuisine d'autrefois

Aimez - vous le passé

Et rêver d'histoires

Évocatoires

Aux contours effacés ?

Les vieilles chambres

Veuves de pas

Qui sentent tout bas

L'iris et l'ambre.

Qu'elles vous soient chères,

Et vous parlent un peu

D'un coeur poussiéreux

Et plein de mystère.

Paul-Jean Toulet (1867 - 1920)

Tulipes

Moi, je suis la tulipe, une fleur de Hollande;

Et telle est ma beauté, que l'avare flamand

Paye un de mes oignons plus cher qu'un diamant,

Si mes fonds sont bien purs, si je suis droite et grande.

Mon air est féodal, et comme une Yolande

Dans sa jupe aux longs plis étoffés amplement,

Je porte des blasons peints sur mon vêtement,

Gueules fascé d'argent, or avec pourpre et bande.

Le jardinier divin a filé de ses doigts

Les rayons du soleil et la pourpre des rois

Pour me faire une robe à trame douce et fine.

Nulle fleur du jardin n'égale ma splendeur,

Mais la nature, hélas ! n'a pas versé d'odeur

Dans mon calice fait comme un vase de Chine.

Théophile Gautier (1811 - 1872)