Souvenirs d'enfance.

Mon Dieu ! Que de choses à faire !

Enlève tes souliers crottés,

Pends donc ton écharpe au vestiaire,

Lave tes mains pour le goûter,

Revois tes règles de grammaire,

Ton problème est - il résolu ?

Et la carte d'Angleterre,

Dis, quand la dessineras - tu ?

Aurais - je le temps de bercer

Un tout petit peu ma poupée ?

De rêver, assise par terre,

Devant mes châteaux de nuées ?

Mon Dieu ! Que de choses à faire !

Maurice Carême (1899 - 1978)

Olives et pommes d'amour.

Les olives commencent enfin à mûrir et il faudrait que je trouve une bonne recette de conservation. L'an passé cela n'avait pas été une réussite car je les avais cueillies encore vertes !

Le solanum capsicastrum ou pommier d'amour, de l'espèce de nos vulgaires pommes de terre, ne se rencontre plus guère dans les jardins, il est surtout cultivé comme plante d'appartement et pourtant ses petites boules rouges sont rutilantes dans la grisaille automnale.

La raison de cette carence serait peut-être la toxicité de toute la plante et surtout de ses si jolies petite baies.

Sous-bois en automne

C'est l'automne. Le vent balance

Les ramilles, et par moments

Interrompt le profond silence

Qui plane sur les bois dormants.

Des flaques de lumière douce,

Tombent des feuillages touffus,

Dorent les lichens et la mousse

Qui croissent au pied des grands fûts.

Louis-Honoré Fréchette (1839-1908)

Souvenirs d'été

Quand automne en saison revient,

La forêt met sa robe rousse

Et les glands tombent sur la mousse

Où dansent les petits lapins.

Les souris font de grands festins

Pendant que les champignons poussent.

Ah ! que la vie est douce, douce

Quand automne en saison revient.

Samivel (1907-1992)

Objets et outils du temps passé

Quelques vieilleries parmi d'autres, retrouvées dans les dépendances et qui recèlent un peu du charme des temps révolus.

Au jardin avant les premiers frimas

Voici que la saison décline,

L'ombre grandit, l'azur décroit,

Le vent fraichit sur la colline,

L'oiseau frissonne, l'herbe a froid.

Août contre septembre, lutte;

L'océan n'a plus d'alcyon;

Chaqe jour perd une minute,

Chaque aurore pleure un rayon.

La mouche comme prise au piège

Est immobile à mon plafond;

Et comme un blanc flocon de neige,

Petit à petit, l'été fond.

Victor Hugo (1802-1885)

Quelques fleurs dans la ville

En regardant ces belles fleurs

Que le temps nouveau d'amour prie,

Chacune d'elle s'ajolie

Et farde de plaisans couleurs.

Tant embaumées sont d'odeurs

Qu'il n'est coeur qui ne rajeunie

En regardant ces belles fleurs.

Les oiseaux deviennent danseurs

Dessus mainte branche fleurie

Et font joyeuse chanterie

De contres, déchants et teneurs,

En regardant ces belles fleurs.

René-Charles d'Orléans (1394-1465)